Yordan Yovkov - Nyertek
Most ott csendes és csendes. Szenvedélytelen és elgondolkodó, az ekék járják az ekét. A pásztorok is mindenhol barangolnak. Korábban távol maradtak - most az állományok a határon úsznak. Olyan szabadon és könnyedén járnak minden ókoron: elhagyott temetőkön, gazokkal benőtt és romokkal borított temetőkön. A pásztorok, a mező ártatlan gyermekei azok az emberek, akik mindenkinél gyakrabban lakoznak minden maradványon, a múlt minden nyomán, álmodoznak, gondolkodnak róluk.
És most emlékszem rá leggyakrabban, arra a jó öreg emberre, barátomra, akivel olyan gyakran és őszintén beszélgettünk a csendes, meleg estéken. Talán most sokkal idősebbnek tűnik, valahogy hirtelen, hirtelen öregnek. Nem olyan beszédes és vidám, mint egykor volt, és arcán a gyötrő keserűség árnyéka rejlik, amely ezen az egész végén fekszik. Egyszer, tudom, a táskájában - egy szép, pásztortáskában, nehéz nagy bojtokkal - egyetlen kedvenc könyvét, az Örök Naptárt cipelte. Most viseli? Vagy talán keserűen csalódott benne is? Mivel ez a könyv, a legbiztosabb, legmeghatározottabb jóslatokkal telve, mégsem tudta figyelmeztetni - javasolni neki ezt a nagy szerencsétlenséget, amely olyan váratlanul, olyan kegyetlenül és igazolatlanul következett be.